Dans mon village, il y avait un homme d\u2019un \u00e2ge certain mais d\u2019une date de naissance incertaine. Relativement autonome, il n\u2019attirait gu\u00e8re l\u2019attention. Il ne parlait \u00e0 personne et ne recherchait pas le contact. Parfois, je m’asseyais sur un banc, pr\u00e8s de lui, pour quelques instants. Il me tol\u00e9rait dans un silence plut\u00f4t l\u00e9ger. Puis, avec le temps, il me semblait y voir des regards furtifs.<\/p>\n\n\n\n
Je ne me souviens pas comment cela est survenu mais un jour je ressens fortement un d\u00e9but de communication et surtout comme un d\u00e9sir de faire un dernier voyage. En effet, assis tous les deux au m\u00eame endroit, il avait dans les mains un vieux journal avec des photos d\u00e9lav\u00e9es et des \u00e9critures illisibles. Je voyais en m\u00eame temps que ce \u2018\u2019pr\u00e9cieux\u2019\u2019 document, une lumi\u00e8re dans son \u0153il, un sourire \u00e0 peine esquiss\u00e9. J\u2019ai compris.<\/p>\n\n\n\n
Il esp\u00e9rait fermer une boucle de toute une vie, la sienne. Il mimait quelques mots pour me d\u00e9voiler quelques rep\u00e8res, me situer, et surtout m\u2019inviter secr\u00e8tement \u00e0 le suivre dans son myst\u00e8re. Avec son visage \u2018\u2019us\u00e9\u2019\u2019 mais encore \u2018\u2019allum\u00e9\u2019\u2019, il me glissa entre les mains son pr\u00e9cieux document. Il s\u2019agissait plut\u00f4t d\u2019archives regroupant les diff\u00e9rents indices et \u00e9tapes d\u2019une existence: b\u00e9b\u00e9 joufflu, enrubann\u00e9 sur le dos d\u2019une adulte, peut-\u00eatre sa m\u00e8re; un jeune enfant p\u00eachant sur les bords d\u2019une rivi\u00e8re, quelques poissons \u00e0 ses pieds; un jeune \u2018\u2019\u00e9colier\u2019\u2019 plut\u00f4t absent et ailleurs etc. <\/p>\n\n\n\n
Nous voil\u00e0 donc tous deux dans mon camion, sur une route inconnue de moi mais famili\u00e8re pour lui. Nous avons travers\u00e9 un petit pont \u00e0 voie unique pour poursuivre notre chemin de terre en pleine for\u00eat. \u00c0 de rares occasions, nous avons rencontr\u00e9 quelques v\u00e9hicules en sens inverse et dans une poussi\u00e8re opaque. \u00c0 la fin de ce p\u00e9riple, nous nous retrouvons face \u00e0 une rivi\u00e8re qui rejoint une mont\u00e9e en plein milieu de nulle part et entour\u00e9e d\u2019arbres.<\/p>\n\n\n\n
Sur ce site, il y avait des chaussures us\u00e9es et difformes, des jouets d\u2019enfant rouill\u00e9s, des outils maintenant inutiles, des carr\u00e9s de maison, des chemin\u00e9es noircies etc. Et le vieillard de se promener parmi des souvenirs encore vivants. Pour lui, le temps n\u2019existait plus, maintenant et hier, l\u2019espace n’avait plus de contours, ici et ailleurs.<\/p>\n\n\n\n
Son dernier voyage se prolongeait sur plusieurs d\u00e9cennies, plusieurs dimensions en silence, sans \u00e9motion apparente. Puis, \u00e0 la tomb\u00e9e du jour, nous sommes revenus au village, \u00e0 son actuel. Ayant repris possession de son histoire, il \u00e9tait maintenant pr\u00eat \u00e0 partir et retourner \u00e0 sa Maison, \u00e0 la Source, avec les siens, les compagnons de la morontia.<\/p>\n\n\n\n
Quelques jours plus tard, on m\u2019a appris sa mort et remis un porte-documents qu\u2019il avait laiss\u00e9 \u00e0 mon nom. \u00c9mu, je fouille et trouve un paquet de feuilles qu\u2019il avait griffonn\u00e9es au fil des gens et des ans. Alors, j\u2019ai compris que ses silences \u00e9taient souvent occup\u00e9s \u00e0 ses souvenirs, r\u00eaveries, r\u00e9flexions. Il n\u2019avait besoin de personne \u00e9tant lui-m\u00eame complet. Et, de parcourir ces pans d\u2019histoire, me voil\u00e0 dans un tumulte d\u2019\u00e9crire ces quelques lignes comme pour laisser une trace de mon passage \u00e0 mes enfants et petits-enfants, peut-\u00eatre \u00e0 des amis inconnus venus d\u2019ailleurs. Et me voil\u00e0 pris d\u2019une douce folie.<\/p>\n\n\n\n
Le fou du village <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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